Carta

Autor Mia Couto

Narrado por Ana

Transcrição

Tenho demasiado sono para alimentar crenças.

Das casas vou preferindo os cantos interiores,

obsessivas sombras em que vou julgando.

Se me acerco  das janelas é apenas para ver o longe,

as ténues linhas do azul inatingível.

As portas, fechadas ou abertas, pouco valem.

Desfaleceram com o desencanto do caminho.

Vou ficando pela distracção de desejos mansos,

sem guardar réstia de glória nem consolo.

Assim, dou feriado à minha existência.

 

Sofro a fadiga das viagens que nunca ousei.

Mas não me dedico nenhum desalento.

Porque mantenho dos índios o preceito

de envolver com panos os cascos dos cavalos guerreiros.

Assim protejo a gravidez da terra.

Fica a esperança:

outros farão vencer as nossas pequenas razões.

Saberemos então do seu tamanho, da sua pressa de ser cedo.

 

De tanto pensarmos fomos ficando sós.

De amarmos venceremos o cerco dessa solidão.

Que este cansaço sirva, ao menos,

para não culparmos nada nem ninguém.

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